в футболке с незабытого плеча
стоять, вмерзая лбом в стекло балкона,
осознавать, как скуден каждый час,
как холодно и пусто ночью дома.
на всех часах четыре сорок два,
сквозь тишину ползет безумный шепот:
«ты брошена, забытая, вдова,
ненужная деталь, пустышка, что ты…»
а там февраль… и ровно год, как мы
прощались, ненавидели разлуку,
и если время мне дало б взаймы,
твою не отпустила бы я руку.
весна ворвется скоро, как всегда.
растопит лед и будет править балом.
из глаз польется талая вода,
но без тебя весны мне будет мало.