Я умирала тысячу раз,
умирала тысячу раз в одном сне.
Это было совсем не печально,
это очень понравилось мне.
Боль пронзала остро и колко
и насквозь, до самого нёба.
Я чувствовала иголки спиною,
которые тени вставляли мне.
Эти стены, можно сказать армии,
миллиарды теней окружали меня,
сжимались в плотное кольцо
и проходили меня насквозь.
Я чувствовала их внутри себя,
их было ровно семь.
Тени сжимались и распрямлялись внутри меня,
они словно вибрировали,
как-будто сломанный телек,
на экране которого плясали польку помехи.
Внутри была боль и снаружи она тоже была.
И в этом месиве я спала.
Потом спала моя температура,
жар отступил от тела,
он сдал его мне обессиленное опаленное
и с тенью внутри. Теперь
боль мне привычное чувство,
и не то чтобы я жаловалась,
просто какая теперь разница?
Зачем делать выбор?
Боль ведь теперь всегда со мной, что бы ни было,
она единственная.

Эш