о счастье уже писала, но что поделать?
такое настало время, что темы ближе,
чем «я теперь понимаю, как пахнет тело
того одного, кто смел без меня не выжить».
того одного, чьи руки нежнее шелка,
чьи губы горчат признаньями, если млею…
я вижу в нем мужа, брата, отца, ребенка.
я брежу им. я так счастлива… я болею…
и эта зависимость, лучшее, что случалось.
нет темы важней, действительно.
силой мысли
я как-то сподвигла бывших своих на жалость,
и тут же послала к чёрту… отныне мы с ним
единое целое – в здравии и в болезни,
и горести стали общими и удачи.
в его комплиментах выгоды нет и лести,
и только лишь с ним я счастлива.
я не плачу.
а если стихи, то хочется о хорошем,
таком, что без слов пропитывает квартиру.
пока он французские булочки в блюдце крошит,
пишу благодарность маме,
ему
и миру…