тут весна. тут больше не ждут чьи-то электрички,
и не мерят взглядом завистливым встречных прохожих.
мы с тобой абсолютно, чертовски и окончательно не похожи;
только пишутся письма к тебе. ну так, по привычке.

только в реку одну бросаюсь, словно под поезд,
это новая мода - следовать за Карениной.
Украина больше не величает Ленина.

кто-то все отменил и снова остался холост.

и теперь твои фразы дешевле любой проститутки:
шепчешь их, будто взаправду, каждой первой и каждой второй.
и в них верят отнюдь не последние черствые суки,
а те милые девочки, что не вернутся однажды домой.

те, что от обиды кромсают любимые волосы,
и становятся в одночасье родным даже незнакомыми.

ну и что это? объясни мне, пожалуйста, кто же мы?
передай через пятых знакомых чужим безразличным голосом,

что все это пустяк, что это была лишь фантазия.
перелетным птицам живется куда приятнее,
но от крыльев остались лишь перья, и те измятые.
по ошибке любить - такая уж вышла оказия.

пустоту занимают мысли и тонны снотворного,
дни летят и учат держать себя на плаву;
и тебе не доходят фразы, стихи, аккорды.

потому что я тебя не зову.

Рената МБ