Ты смотришь фото, тебе здесь десять,
Деревня, домик, колосья ржи,
И с губ вот-вот оборвется песня
(Ты с песней с детства, похоже, жил).

Еще каникулы три недели,
Вы завтра с дедом пойдете в лес,
В нем, говорят, обитают звери
Из сказок, басен и из чудес.

А тут пятнадцать, разбито сердце,
И прячешь двойку опять в дневник.
Все невесомей и дальше детство,
Все ярче солнце в глазах твоих.

Но жизнь летит чередой явлений,
Давно не школа, уж третий курс.
Идешь работать – сегодня смена,
Наверно, скоро уволят.… Пусть!

Тебе немногое нужно, в общем,
Друзья, гитара, коктейль со льдом,
И набросать пару новых строчек.
Все остальное – гори огнем.

А завтра лекции с первой пары.
Идти ли, нет ли – простой вопрос,
Ведь все равно на полях тетради
Запишешь рифмы. В них все всерьез.

Стихи ты прячешь. Друзья оценят?
Скорее вряд ли. Быть может, мать?
Она же любит тебя всем сердцем,
Но душу трудно так открывать.

Ты на свидания ходишь редко,
Не нагулялся еще поди.
Пришлет опять эсэмэску Светка,
Ты мог бы к ней на всю ночь уйти,

Но не пойдешь. Ты такой разбойник,
А ищешь лучшую из принцесс,
Чтобы сложишь ей цветы у трона
И обнимать, словно спутал бес.

Пока же рано. Хотеть свободы,
Срываться в Питер на выходных.
Ты тот же мальчик со старых фото,
Десяток лет пролетел как миг.

Себя искать в чьих-то книгах, песнях,
Картинах маслом или пером,
И хоть себе, но признаться честно,
Что ты белее любых ворон.

И за спиной у тебя не крылья,
А верный ангел – и это я.
Я не принцесса и не богиня
И не прошу, чтоб любил меня.

Но ты храни свою душу-факел,
Ей было много людей согрето,

Им всем казалось, что ты мечтатель.
Лишь я узрела в тебе поэта.

Артельная