Когда-то я хотела писать книги. Истории, захватывающие и проникающие в глубину человеческих сердец. Писать как Селенджер и Керуак, придумывать и описывать как Бредбери. Два года назад я с легкостью представляла себя успешным писателем, не как Донцова, нет. Я выхожу на сцену в красивом платье в пол с открытой спиной, волосы на голове уложены отлично, как всегда (нужно будет обязательно похвалить своего стилиста). Ведущий церемонии награждения сам помогает мне подняться на сцену. Я получаю награду и начинаю речь. В ней я говорю, что книга моя написана по мотивам моей жизни. Что приключения в компании друзей, описанные в ней, действительно имели место в жизни. Да, конечно, имена и названия населенных пунктов были изменены, но история от этого не потеряла шарма. Я заканчиваю и под аплодисменты зала спускаюсь со сцены, опять же с помощью ведущего церемонии, у него уложенные волосы и красный галстук-бабочка.

Да, сейчас, по прошествии лет (всего двух лет!), я понимаю, какую стерву я делала из себя. Чем-то я сейчас напомнила себе Лану Винтерс (Лану-Банану из АИУ). И как же я собиралась учавствовать в церемонии награждения, если я не могу и пары слов связать, описывая что-то…

А впрочем, почему бы и нет? Может быть, однажды я продам душу дьяволу и буду писать так, что вы не сможете оторваться.

Ммм, а это идея.