"уставившись взглядом в очередной чужой
потолок,
чьей-то квартиры, задымленной и
проспиртованной,
я лежал, пытаясь придумать разумный
предлог, позвонить тебе снова. мне хотелось расплакаться в трубку и взахлеб
рассказать,
о том, как тошнит ужасно от водки с колой,
о том, как мерзко их всех обнимать/целовать,
этих девочек бестолковых. о том, как вроде бы нежные их прикосновения
причиняют боль, словно раскаленным
железом кожу прижгли, клеймо поставили, о
том, как я-никакой, пьяный в ноль,
прогонял твой образ, всплывающий перед
глазами. о том, как кто-то пытался взять меня за руку,
а я сжимал кулак, так, что ногти впивались в
ладонь,
о том, как бредилось по твоему такому
родному запаху,
который я от тебя приносил к себе домой. о том, как твой номер, удалённый из списка
контактов,
въелся в память, живёт там и точит меня
изнутри,
о том, как отвергнув десятки видимых фактов,
я ждал твой звонок. ждал. всему вопреки.”