пишут не от хорошей жизни, приручая её поток. даже не от любви к отчизне мы готовы марать листок. лишь от сердца, что кровоточит, лишь от рваных и гнойных ран. Бог не даст нам угаснуть молча и откроет пути к словам. недоступны они познавшим на земле полувечный рай. я сама была пострадавшей, я умела себя ломать от отсутствия кислорода, от присутствия тишины. пишут не от любви к народу, а от запаха злой войны.. но как только раскаты грома и петляющие пути сменят теплые стены дома, тот, кто сможет за все простить.. то ни строчки, ни даже буквы никогда не придёт на ум. потому что держу за руку. и слова теперь ни к чему.