будь он проклят.
ушедших не ищут.
их в трущобах сердец берегут.
их стихами и письмами пишут.
сигаретами крепкими жгут.

о них молча рождают фантазию
под потоками слез по ночам.
и живут так, как будто бы сглазили
тягой к нужным чужим плечам.

будь он проклят,
ушедших срывают
темной коркой засушенных ран,
под бинтами тугими скрывают
полный боли и лжи океан,

чтобы больше, в него не ныряя,
не проглатывать соль обид.
я живу.
я себе доверяю.
он навечно во мне убит.