я ждала в те минуты дождь, а случился снег.
очень подло, конечно, со стороны погоды;

у него в глазах, представляете, блики рек,
губы, цветом неспелой вишни со вкусом грога.

" ты любил? нет, скажи, ты любил?" я надеюсь, нет.
пусть он скажет, что нет! мне не будет, наверно, горько…
я смотрю в его реки и вижу уже ответ,
что-то типа: "любил. но, знаешь, не очень долго. "

" а её целовать приятнее, чем меня?
ну внутри просыпаются бури, мурашки, робость? "
на беззвучный вопрос, как правило, тишина.

я стою на краю.
ровно через три шага пропасть.

" расскажи мне о ней… что ты видишь в её глазах? "
и молчанье. оно, бесспорно, красноречивей.
я пишу на лбу "дура" и делаю первый шаг.
" какого это - быть предателем без причины? "

и трясутся ладони, и терпение прям по швам,
через пару минут, я думаю, лопнет вовсе.
у меня умер бог, но оставил мне в память храм.
(очень "тонкий" намек, что любой в этом мире бросит.)

у него в глазах, представляете, блики рек,
губы, цветом неспелой вишни со вкусом грога.
он любил. я любила. и, видимо, больше нет.

почему же тогда мне от этого так же горько?

шаг вперёд. его имя по вкусу теперь как май -
как конец и начало самых безумных действий.
" и у самой глубокой пропасти будет край. "
я считаю секунды:
двадцать.
пятнадцать.
десять.

у него в глазах, представляете, блики рек,
а просто сдалась, и молча иду ко дну.

и вот в те бы минуты дождь, но случился снег.
я шагаю вперед,
а назад уже - не могу.