у тебя есть привычка скалиться и до боли тереть виски,
что ж ты маешься, словно пьяница, у моей гробовой доски?
если сверху на безымянные нам никто не надел колец,
значит, чувства - непостоянные. значит, я для тебя - мертвец.

что ж ты, милый, не успокоишься, не опустишь усталых рук?
вот не выдержишь, да и вскроешься от таких-то Христовых мук.
не излечится память временем, полетишь под откос в овраг
и навеки тяжелым бременем развернется твой белый флаг.

помню, славился безразличием, всё пытался рубить с плеча,
упивался своим величием в роли гнусного палача.
ты же сам прекратил мучения и закрылся на карантин.
лучше, видимо, нет лечения, чем мадера и никотин.

знаю, Бог над тобою сжалится, даст на счастье зеленый свет.
будет верная раскрасавица, будут книги и теплый плед,
будет все у тебя по графику, по стандарту и образцу,
и, согласно такому трафику, эта боль подойдет к концу.

будь уверен, воспоминания я по жизни с собой ношу
и под страхом непонимания об одном лишь тебя прошу:
ни посланий, ни писем памятных мне, пожалуйста, не пиши
и не трогай царапин пламенных утомленной моей души.