я не знаю, не знаю… наверное, ты сто раз дура,
наверное, так и надо – отсель досель…
память, как опухшие гланды, как температура,
берёт за горло и вдавливает в постель,
по волосам гладит, взъерошивает лихо чёлку,
присаживается рядышком на диван.
и я ведь знаю, что сейчас будет больно, а толку?
каждый раз попадаю в тот же капкан.
перебираю в пальцах годы, как ржавые цепи,
а внутри стучится – бежать! бежать!
память, как крематорий, где всё лишь зола и пепел.
но ты смотришь оттуда – и я не могу дышать.