Воспоминаний извилист массив. Это не мой видимо стих, но стучась ко мне в дом, ради видимости, ты разрываешься, как пластид и снова просишь впустить. Как же так угораздило. Прошу, лучше сейчас уходи. В передней, сгинь. Ведь потом поток слез и посуда вдребезги. В этот праздник я всегда один. Стены рвутся, как ткань. И эта дыра не затянется случайно. Ты каждый раз просишь остаться, каждый раз просишь прощения, но это вообще не я, там тебя прощают. Тут пустяк найти сотню крепких причин. А я безкрайне расстроен, потому что не знаю, как это устроено и как это выключить. Я на взводе, а на улице в толпе сплошная ты. Вельветовая рубашка и гамаши. Из уличного кафе ты весело машешь мне рукой, поедая равиолли и говоришь: "привет". Но я не видел тебя столько лет, и мне чертовски больно. Уйди, я прошу, уйди. Время не счета, ведь я словно копейки дни считал, а ты так некстати обниматься лезешь. Но в объятьях твоих, как в железе: холодно и одна ржавчина на щеках. Я в метро да по распродажам, я в городах, как видишь, на стихи понесло. Но глаза твои, черные, как сажа, и так много красивых слов для меня одного. Снова. Так много. Красивых. Слов. Это все соль и ничего боле. Теперь ты просто плохой сон и ничего боле. Прости.