Он улыбался в последний раз ровно неделю назад. А до того, вполне возможно, месяцами его губы не трогала улыбка.

Его подбадривали, говорили держаться, держаться изо всех сил.
Якобы сдаться - уже проигрыш. Но и пытаться не было никакого смысла.

Он открывал альбом и смотрел на пустую страницу. Та ниточка, ведущая от мозга к сердцу, а через него к пальцам рабочей руки истончилась настолько, что самое большее на что художник был способен - поставить точку. Даже на запятую сил едва-едва хватало.

Но пока у меня есть способность вычертить закорючку, думал он , смогу ли я продолжить начатое?