Прячась от своих чувств нас поглощает пустота.

Никаких эмоций, никаких восприятий реальной жизни, и реальной жизни своего воображения. Забываются все прочтенные строки книг, все запоминающиеся звуки любимых песен, и образы тех людей, которые наполняли все дни беззаботной жизни. Пропадает желание откинуться в старом стуле, и погрузиться в новый фильм, открыться новым героям, которые становятся твоими друзьями на весь вечер; пропадет желание засыпаться ночью под громко доносящиеся звуки песни любимой группы из наушников. Всё становится пресным, и даже волны бушующего моря кажутся пресными. Ты выбрал пустоту, и ничего больше. В наполненных яркими красками глазах людей видно лишь просторы серости и безразличия, громкий смех детишек слышится только лишь как глухой вой ночного волка. Разве это можно назвать жизнью? Разве сердце может стучаться внутри?

Пустой дом, голые холодные полы, и голодная черна кошка, высматривающая хоть каплю тепла в движении прохожих, сидя на подоконнике. Всё потеряло смысл.
А был ли тот смысл до потери чувств? Умел ли ты ценить те минутные мгновения, которые наполняли собой каждый живой день? Невозможно выяснить. Ты выбрал пустоту, и вместе с ней избавился ото всех живых воспоминаний.