Писать не сложно. Намного сложнее пропускать через себя написанное, выворачивая на изнанку свою сущность, раскрывать свои самые потаённые мысли и чувства, выставлять на показ свою душу. И с содроганием ждать, что ответят на твои порывы. Терзаться сомнениями, стоит ли вообще так открыто говорить о столь личном. Но наблюдая за реакцией разных людей, со временем приходит понимание, что в каждом твоем откровении они ищут частицу самих себя, что-то из своей жизни. И находя это, они восхищаются на сколько точно и проникновенно написано о их чувствах и переживаниях. Но это тоже самое, что брать из всей книги только один небольшой отрывок и по нему уже судить все произведение. Никто не замечает общую картину, а видят только отдельные элементы, которые близки только ему одному.
Писать не сложно. Намного сложнее жить с тем о чем ты пишешь, ведь то, что ты можешь выложить на бумагу — это только маленькая часть того, что происходит у тебя в душе. Те строчки, что ложатся на бумагу в очередной исповеди не дают тебе захлебнуться в океане из собственных чувств и переживаний. И на какое-то время снимают этот груз, состоящей из боли и разочарования. Но день за днем, волна за волной тебя снова и снова накрывает и хочется кричать. Но вместо этого, молча берешь ручку, чистый лист бумаги и вот уже частичка тебя ложиться ровными строчками. Когда будет дописано последнее слово и поставлено последнее многоточие, наконец-то отложишь все письменные принадлежности, и внутри тебя будет полный штиль, вместо минуту назад, бушующего океана…