Знаешь, у меня стихи не пишутся даже в этой вдохновляющей темноте.
Тихо-тихо и больно дышится, да и люди вокруг не те.
И в автобусе - с каждой станцией так не хочется выходить,
Возвращаться к чужим дистанциям, слепо верить, мечтать, любить…
Пересилить чужие россказни, жить лишь с поднятой головой,
Отрицая сухие доводы, что навеяны мне толпой.
Знаешь, лица не рисуются, пока в душах холодный снег.
Как надеюсь, что все образуется и вернется в привычный бег…

Анна Шевченко