За это короткое время для меня открылся весть мир, без приукрас. Мир как он есть.
А все потому, что стена, которая так заботливо меня от всего уберегала, испарилась. Нет, она не исчезла навсегда, просто она есть, где-то далеко. И уже не может меня так от всего спасать, как раньше.
Я уже не защищена как раньше. Я – строю свою стену из уроков.
Раз.
Боль. Старушка, которая спряталась в твоем доме, её сложно найти и еще сложнее прогнать. Никто никогда не поймет твою боль так, как чувствуешь её ты. Никто. Никогда. Каждый чувствует по-своему. Это до невозможности глупо требовать от человека почувствовать то же самое, что чувствуешь ты. Боль не физическая. Боль душевная. Она где-то внутри, от нее нет таблеток и лекарств. Она лежит у тебя в середине груди и давит, потихоньку, но монотонно и с усердием. Эта боль изматывает. Ты не знаешь чем и как её заглушить. Иногда она будто исчезает. Это «называется ремиссия», часто встречается у больных раком, когда человек чувствует себя прекрасно, думает что он идет на поправку или вовсе считает что исцелился. В большинстве случаев это не так. И после ремиссии болезнь возвращается. Так вот, с душевной болью все точно так же. Временами – ты забываешь, боль утихает, но только для того чтобы потом свалиться на тебя как мешок с картошкой. И тут справедлива фраза6 время лечит. Только не лечит, просто со временем ты привыкаешь к боли и не замечаешь её. Но она есть всегда. Каждую гребаную секунду. Это свидетельство того, что ты все еще живой.
Два.
Понимание. Это такое существо, его очень трудно осязать и представить, но если попробовать то Человек, о котором ты помнишь только глаза, в которых видишь отражение всего, что тебя гнетет, и что у тебя внутри твориться. Старые глаза, смотря в которые чувствуешь себя бесконечно понятым. Люди стараются понимать тебя, даже сочувствовать. Но ты не будешь видеть в их глазах понимания. Редко кто может понять. Но это не осуждение, нет. Просто человек, не побывавший на твоем месте никогда не сможет понять что ты чувствуешь, как болит и что сказать… И особенно в такие моменты начинаешь ценить людей вокруг, которые всеми силами пытаются понять и помочь.
Три.
Одиночество. То чувство, которое убивает. Оно рождается из первых двух уроков и еще, пожалуй, отчасти и из пятого. Оно возникает, заходит в твой дом, садится на стульчик и говорит: «Дорогая, не возражаешь, я тут посижу? Все равно больше никто с тобой не посидит!». И оно сидит, медленно подрывая все, что у тебя есть и, опровергая все что было. «Тебе все казалось». Раньше, стена защищала меня, и я не замечала. Мне вполне всего хватало. Даже где-то в избытке. Стена – заменила мне весь мир. Нет, я не закрывалась. Просто не требовала столько внимания ото всех подряд, мне хватало внимания за стеной. И ты живешь с одиночеством. Учишься с ним жить.
« …Птицы спрятаться догадаются… Одинокими не рождаются.
Ими после становятся…
Ветры зимние вдаль уносятся и назад возвращаются.
Почему, зачем, одиночество, ты со мной не прощаешься?
Пусть мне холодно и невесело, - все стерплю, что положено…
Одиночество - ты профессия до безумия сложная!
Ночь пустынная. Слезы затемно. Тишина безответная…..
Одиночество - наказание. А за что - я не ведаю…
Ночь окончится. Боль останется. День сначала закружится…
Одинокими не рождаются. Одиночеству учатся…. »
Четыре.
Доверие. Хрупкая штука. Фарфоровый маленький ребенок, который обижается по мелочам, расстраивается и лезет, куда не нужно. И его очень легко сломать. Стоит только случайно стукнуть или подтолкнуть. Страшнее всего когда его намеренно швыряют. Но, доверие можно вернуть если постараться. Потому что как ребенок оно сильно обижается, зато умеет прощать. Искренне. Если только фарфоровое, оно уже не растоптано в пыль.
Пять.
Память . Последний урок, о котором хочется рассказать. Память – предательский человек с чемоданом записок, вещей, звуков, фотокарточек, чувств. Человек, умеющий так вовремя подсунуть тебе определенную вещь, что аж сердце заходится, волна накрывает, и ты задыхаешься, барахтаясь в водовороте собственных чувств, эмоций. Память – самое важное, центральное. Это она приводит за собой Боль, Одиночество, Непонимание, которые в свою очередь(иногда) пинают и пытаются шатать Доверие… Память…самое прекрасное и ужасное что у нас есть. Она нас спасает и уничтожает. В моем случае моя память методично вносит свой вклад в уничтожении меня. Моя память – все то, что я сама! запоминала, вкладывала, использует теперь против меня. И этому нет конца. Но нельзя сказать, что я жалею..нет, я люблю свою память и люблю, что все помню!
Ты помнишь, чувствуешь боль, борешься с одиночеством и стараешься оградить свое доверие от всех злых сил – значит, ты еще способен что-то чувствовать, способен жить.