Нахожусь в поисках стихотворения, которое читала одним сентябрьским вечером А. Теперь его нет, я даже припомнить не могу, но вряд ли это был Бродский или даже Маяковский, последнего я читала А. еще в школе на переменах, а она запоминала тогда, повторяя за мной каждый стих. Теперь и навсегда все это не имеет значения, то есть имеет, но все это неважно.
Я хочу, чтобы реальность распуталась в моих мыслях. Потому что устала.. Устала?
Нашла! Стихотворение. Только что.
Ночью снятся мне мои старые друзья, иногда червивые сны получаются, но на душе становится легче, кажется, что вместе с папой я тихо отпускаю тех, кто уже давно ушел.