Трескаюсь, осыпаюсь, как краска с пола. И с потолка. Раскрась меня и сотри. Больно ли то, что видишь меня бесполой? Мальчик ли, девочка зыркает изнутри.И ухмыляется грозно, придурковато, ногти грызет. Тебе уже все равно. Мне уже тоже. Привыкла ночами плакать или стоять на улице под окном дома кирпичного, в коем ты проживаешь . Я не ищу случайных ненужных встреч. Ты провожаешь меня, будто не провожаешь. Веря, что это дело не стоит свеч.

Свечи горят в доме, в котором окнами служат твои глаза, как они чудны.
Я пробираюсь топями, да болотами, чтобы успеть до новой твоей чумы,
Что не случается видеть в одной с любовью лодке – ее убил бы холодный шторм.

Ты представляешь новые свои роли.
Я почему-то не прихожу в восторг.

Больно ли то, что губ твоих отпечатки жгут мою щеку правую, а не греют? Буквы, что говоришь, для меня горчат и чем-то неизлечимым во мне болеют. Больно ли то, что ты обнимаешь скупо, словно сдираешь с тела вторую кожу?

Я – нежеланна в списке твоих покупок.
Да и в душе твоей нежеланна тоже.

В самое сердце.