Пустая комната наполнялась чем-то теплым и одновременно гадким и душным. Было ощущение, словно дым сигарет запекался в солнечных лучах. Люди за стенами своих квартир и клеток создавали свою собственную историю. Листы книги промокли от сырости и забывчивости своего обладателя. Черная ручка продолжала что-то чиркать в пустой тетради, его собственная история писалась в стенах той самой пустой комнаты. Никто не знал о существование его, его пустой комнаты и его пустой, никому неинтересной истории.

Человек прсото что-то делал в своих четырех стенах. Солнце продолжало жечь никотин через два маленьких окна в стене. Одно из них было грязным и запыленным, а другое чистое и когда-то открытое на распашку, сейчас же оно было закрыто наглухо. Человек намеренно не мыл одно окно и намеренно закрыл второе. Просто ему не хотелось что бы кто-то проник в его пустую комнату через это крошечное отверстие в стене. Один раз это произошло, и с тех самых пор одно из окон стало грязным, а второе пришлось наглухо захлопнуть.
Теперь лишь солнечным лучам удается пробиваться через грязь первого окна. Человек же просто сидит в своей комнате, пишет свою пустую историю и курит сигареты.