Когда-нибудь среди покрытых серой пылью книг
Найдёшь в стихах хранимую предательства историю,
Объединившую сердца, в далёком прошлом любящих двоих,
И вспомнишь на всю жизнь, прикованную к памяти мелодию.
Мелодию, которую нельзя стереть годами,
Которую не проклянёшь и не возлюбишь вновь.
Ту музыку, что слышал страстными ночами,
И под которую рождалась, едва ушедшая любовь.
Когда-нибудь захочешь попросить прощенья,
Увидеть снова свет огромных синих глаз,
Почувствовать родных и нежных рук прикосновенья,
И не захочешь верить, что огонь давно угас.
***
Убитую предательством любовь, увы, не воскрешают.
И стук родного сердца молитвой не вернуть.
Предательство и боль с годами всё-таки прощают,
Но нужно понимать: простить – не обмануть.
Когда-то всё становится «прошедшим» и «забытым».
Однако память не стирает ничего с начала до конца.
Стакан представить можно целым или вдребезги разбитым…
А у людей стучат до смерти разбитые предательством сердца.
***
Однажды вечером, найдя любовь, в стихах хранимую…
Прочти все строки, что так искренне написаны о ней.
Попробуй вспомнить, хоть в далёком прошлом… но любимую…
И самую родную женщину из всех рождённых на земле людей.