он приходит, когда стало поздно, и все прошло,
когда осень ушла, обратившись из листьев в грязь,
и ты нервно по комнате ходишь, твердишь «хорошо,
но где же ты был.. умирала, тебе молясь..».

и вроде ты рада, и вроде мечтала так,
чтобы он на коленях и любит тебя безмерно,
только, видимо, бог еще тот извращенный дурак,
что играет нещадно на тоненьких твоих нервах.

и сейчас он не нужен, и чаще бежишь от него,
растворяешь себя рано утром в безликих рассветах,
позабыла уже, как просила вернуть все, что до.
и вряд ли уже когда-нибудь вспомнишь это.

вместо чувства внутри поселилась холодная тьма,
вместо нежности, страсти - жестокая неизвестность,
ты любовь сохранить не смогла, к сожаленью, одна.
и она испарилась, оставив пустынную местность

вместо нутра,
вместо тебя самой,
заменив пламя горящее
на пепелище,
и дух ее, отравленной и больной,
с тех пор что-то в мыслях твоих,
озлобленный, ищет.