пощипывает глаза. и это не от дыма. и даже не от грусти.
это то, что зовут счастливыми моментами.
это то, что, говорят, когда-то отпустит,
но останется, где-то в сердце, скупыми фрагментами.
это то, от чего так хочется убежать, но не слушаются ноги.
это то, от чего чувство совсем неприкаянной тревоги.
это что-то типа счастливого билета, который хранишь,
а однажды, совсем случайно, он выпадет из кармана.
а ты не заметишь. и ты живешь, куда-то спешишь,
совсем забыв о том билете, которому так был рад.
и, может быть, ты встречаешь закат,
может ложишься спать, может идешь в тумане.
начинаешь резко шарить в кармане
и понимаешь..
билета нет..
и вроде жизнь не закончилась. и, вроде, прошло много лет,
и жизнь приобрела совсем другой цвет,
и ты, возможно, не помнишь вкус сигарет.
и запах не помнишь сигарет.
и не помнишь ваши смешные шутки, тот весь ваш бред.
и, пока ты просто шарил в карманах,
пока пил дорогие напитки в граненых стаканах,
ты понял одну слишком простую мысль.
что проебан свосем не билет. а жизненный смысл.