ты знаешь, мам, я кажется больна.
не трогай лоб, тут нет температуры.
и если честно я бы выпила вина.
такого крепкого, чтобы сводило скулы.
нет горло не болит, и я не мёрзну.
не надо аспирин, не надо чай.
я почему то стала ненавидеть вёсны.
и осень - холода, листва, печаль.
да нет, идти к врачу увы нет толку.
он всё равно диагноз не поставит.
достанет лишь огромную иголку.
и просто как прививку след оставит.
а в справке всё подпишет под простуду.
не зная что внутри, и что на сердце.
что битая порой лежит посуда.
порой во всех шкафах открыты дверцы.
психолог? может быть, и то навряд ли.
я сомневаюсь что поймёт о чём вся суть.
мне будет легче объяснить что "всё в порядке. "
уйти домой, и по возможности уснуть.
не надо докторов, пилюль, уколов.
душа болит, и льётся как духи.
она порой поёт, ты знаешь, соло,
о том, как плохо без его руки