она every night ищет повод ему написать,
локти кусает и курит, дым запивает чаем.
банальное «как дела» давно перестало спасать.
он настолько привык, что даже не отвечает.

он вообще привык к ней, как ночь привыкла к луне,
только очень боится признать и поверить в это.
они думают в унисон, живут на одной волне,
они две стороны одной заржавевшей монеты.

они слишком похожи и слишком разны порой:
она дышит дождями, он же дождями плачет.
а она невзначай собирает слезинки его рукой
оставляя их в сердце, вроде как на удачу.

ее сердце – большой магнит, а его – кузнечик.
у нее на уме стихи, у него — бесконечные партитуры.
он ее уверяет, что время не бьет, а лечит,
и что нужно быть умничкой, а не набитой дурой.

и она для него уже стала безудержно близкой,
как пижама, что с нежностью кошки греет зимой.
в эту ночь ни к чему «как дела», обойдется запиской:
«ты – единственный способ почуять себя живой…».