когда мне было лет где-то шесть, я пришла из школы к бабушке, начала рассказывать домашнее задание (нужно было из текста какой-то сказки вычеркнуть все буквы 'к'), все, что помню потом - несколько часов бешеного ора на меня за то, что я ленивая врунья. после этого я стала врать чуть ли не компульсивно, потому что поняла, что мне все равно никто не верит, и что и за правду, и за ложь мне все равно достанется. в десять плакала навзрыд, когда мама оставляла меня у нее, просила забрать меня с собой, мама тоже начинала плакать. а после того, как она уезжала, начинался очередной скандал на тему того, как я мотаю матери нервы. это еще без учета простых ремарок на тему того, какой у меня отвратительный характер, и того, что она делала с мамой (и продолжала бы делать, если бы не стала финансово зависимой от нее). это я к чему. каждый раз, когда я слышу о болезни или смерти чьей-то бабушки, я сочувствую, конечно. но вместе с тем про себя думаю, что, если что, я плакать не буду.