Прояснилось, так немного лет спустя, только то, что, уж лучше б, и не прояснялось никогда. Как, постоянно что-то создавая, во что-то вкладывая, жить с пустотой. Как можно безумно любить. И неистово ненавидеть. Одного и того же человека. Как пережить жизнь. Чью-то жизнь, которая по какой-то нелепости закончилась, во сколько бы /не важно/, слишком рано.
Стоит ли всё настоящее того искреннего желания повзрослеть… Вряд ли.