На вилке сердце, кровь повсюду,
И все жуют, запив вином,
Довольны все такому блюду,
Ведь полнолуние за окном,

Собрались все на странный ужин,
И все таланты, творчий сброд,
Сердца в костре готовит повар,
А кто живьём кладёт их в рот,

Ножом по сердцу режут смело,
Зальют вина большой глоток,
Для них сердца, всего лишь мясо,
Положат в рот себе кусок,

И все жуют, но не глотают,
Добавит повар в блюдо соль,
Они жуют и возвращают,
Им не к чему чужая боль…