что ты можешь сказать о нежности, если мы…
говорим с тобой раз в два месяца или реже?
кто кого обрекал на год сволочной тюрьмы?
я не знаю, но я не лучшая на манеже.
я не лучше всех тех, о которых уже писал.
но не хуже обычных, на коих твой взгляд недолог.
ты ведь даже не знаешь, как славно на небесах.
я нашла туда путь, чтоб сказать им,
как ты мне дорог.

я нашла туда путь и поведала всем Богам,
что на этой Земле ничего нет прекрасней муки.
а сейчас мы сидим с тобой рядом - глаза в глаза,
и мне кажется, будто не было лет разлуки.
а сейчас мы сидим, и мне чудится будто мир,
вдруг опешил и выдал нам шанс оправдать надежды.
и не важно, что будет дальше.
поговорим?
отвечаешь мне «да» и срываешь с двоих одежду.

и случается то, о чём в книгах писал Гюго -
непочатая нежность врастает в нутро и пальцы.
обезумевший дождь стучится в моё окно.
ты его разбавляешь признаньями: «останься».
говоришь: «я люблю тебя, милая», «я скучал».
ты прости, что ума не хватало признать ошибку.
я молчу, не хватаясь за лучшее из начал,
только лишь потому,
что сама ошибалась шибко…

я молчу от незнанья. и стоит ли отвечать,
когда всё о чём грезил, стоит пред тобой, нагое?
в жизни есть поважнее вещи, чем штамп\ печать.

у меня вот, есть ты
и небо над головою.