Они говорят, что такие волшебные, что люди свет, что люди тьма, но все равно их любят, любят, и тебя любят, и мир любят, да даже щенков с улиц подбирают, настолько добры к миру и равнодушны к гнили в нем, Ха! я одна из них. Они режут себя, дураки, дураки, прокуривают легкие сигаретами и чужими советами, замкнутые идиоты, Ха-ха, я такая же. Бегут от сложностей и безмолвно кричат от тоски, тоски, что сопливит твою подушку, угадай, что дальше! Ха! Посмотрите на эти синяки под глазами, под кожей, посмотрите, как я улыбаюсь. Ничтожные дети мира, великие дети природы. Потряси головой под музыку, упади с треском под алкоголем, забудь с упоением обо всем окружающем, утони с мечтой под одеялом. Пьянею от одного проникновенного взгляда, от одного стакана рома, от одного жеста, пойманного моими глазами не мне. Ха-ха! А почему люди не воспринимают красивых людей, как красивых людей, а только как противоположный (или не очень) пол. Иногда даже не нужно ходить в музей, чтобы усмирить эстетическое желание, стоит только обернуться и вглядеться в руки, глаза, очертания лица, губы, ямочки на щеках едва знакомого человека. Но в галереи, конечно, ходить обязательно.
Звон в ушах, ах нет, это музыка, выброс эндорфина, когда алкоголь разносится с кровью по организму, выброс адреналина, когда болтаешь ногами за окном за минус 20. Ты чувствуешь! Ты живой, живой, живее только книги Брэдбери!