"Все любят, но никто не влюбляется", - однажды сказала С., в порыве грусти, навеянной неразделенной любовью А. А ведь правда. Что я, что она. Все нас любят. Любят как людей, как друзей. Но никто, по-настоящему, не влюбляется. Как же все грустно. Хочу любви, заветных слов, крепких объятий, бесконечных разговоров, даже на перекуры для двоих согласна. Господи, я лечу в ад. Без пальто, без обуви, мчась, не видя ничего, только яркие пятна. Лечу в ад. Или я уже здесь. Жар пожирает, убивает. 