Всё полетело к чертям где-то в августе..
Нас не осталось нисколько на узких улочках родного города,
и возвращаться туда не хочется, и вспоминать уже, кажется, нечего.
На бесконечных вокзалах я каждый раз думаю,
о письмах мелким почерком, о нелепых фотографиях,
о том, чего больше нет.
И не нужен никому из нас, ни тот идиотский опыт,
ни остатки взаимно недосказанного.
Только вот есть кого упрекать, на кого сваливать вину
за собственную несостоятельность
и затяжную апатию, сопливые посты,
и нерифмованный набор слов на стихах,

И ссылку на summer_breath,
на которой ни слова…