ты глядишь на меня с укором.
я на все отвечаю кратко.
полуночные разговоры
превращаются в шквал обид.

и хотелось бы, чтобы гладко.
я как прежде твоя «фанатка»,
для стихов завелась тетрадка…
строчка каждая в ней… болит.

ощетинился… предала же.
да, ты прав – получилась лажа.
и что дальше – никто не скажет,
оба счастливы.
я - вдвойне.

просто память… она - живая.
потихонечку заживает.
я теперь тебе кто? чужая?
мы же, собственно, на войне…

ты прости меня и не слушай.
затыкай себе ватой уши,
мы не встретились там, под грушей.
а вокзал, как и прежде, пуст.

место встречи. обиды – клешни.
я бы рада остаться прежней.
но старания безуспешны.,
от симпатий остался хруст…

надломило меня и что же?
не хотела тебя тревожить,
не хотела себя подставить.
но обманываться – гнильё.

не ревную. не жду. не плачу.
я желаю тебе удачи,
не случились и это значит

что ты всё-таки
не «моё»…

ну, а я «не твоё».
ведь так?

Июнь 2012
Виктория Миловидова