Странная вещь любовь. Почему она не оставляет в нас послевкусия как вино? Или хотя бы боль в голове как шампанское? Наверное это и называется: закрыть книгу. Почему прикосновения рук не ассоциируются ни с чем? Или, например, не совсем знакомый потолок с утра не вызывает удивления? Однажды я открыла глаза с мыслью "боже, где я?" Тогда мне стало даже страшно, в висках стучало. Почему мне сейчас так спокойно? Почему однажды я долго искала слова оправдания? Сейчас же я не чувствую ничего. Это меня радует и удивляет. Целый день я шатаюсь без дела по квартире. Все в тех же шортах, все в той же майке. И меньше всего мне хочется заниматься какими-то, даже самыми элементарными, делами. Нужно сходить в душ, смыть с себя этот чертовски эротичный запах парфюма и виски. Нужно почитать книгу, а не слушать Земфиру. И совсем, ну совсем не хочется. А еще не хочется долгое время пребывать в этом самом состоянии подвешенности. Меня оно забавляет, потому что стабильность 2011-2013 годов мне очень наскучила. Однако, на него уходит много сил, я делаю больно (физически) другому человеку, я трачу нервы, я понимаю, что в итоге придется что-то решать, а сил и желания нет. Когда-нибудь одна единственная ночь изменит всё, расставит по местам, внесет ясность. Самое поганое, что вероятность расклада не в мою пользу достаточно велика, а значит я потеряю и запах парфюма, и открытое окно в центре Краснодара, и что-то еще. Не хочу этого совсем, но и бесконечно тянуть не получится. Не так уж и легко "плыть по течению", блин.