Мне так свойственно бежать, спотыкаясь, в будущее, сулящее счастье и душевную теплоту. Даже несмотря на правдивые прорицания рассудка, что ничего не изменится. Разве что я наконец перестану ждать чего-то от жизни и сама возьмусь творить свою судьбу. А ведь мне так хочется почувствовать тот хрупкий внутренний трепет, вызванный взглядом, упавшим на человека, от которого все слова в голове перепутываются. Но некому мне сворачивать мысли в клубок.Некому. И некому помогать их распутывать, слушая рассказы о том, как сегодня лежали его волосы и сколько океанов уместилось в его глазах.