и только шепот дождя на твоих губах… Все эти ванильные истории, стишки, прозы, все это бред какой то дуры. Которая знает что ты обнимаешь и любишь другие фигуры. И все не к месту, в начало, туда, где уже нет. Она у подъезда кричала, любила того, кого нет. Писала и думала, писала, писала. Вступал уж рассвет, а она все мечтала, все так же кричала душа. Не туда… И тут родные глаза, вкус и запах который сводит с ума. Человк и не он… а им пахнет наше Лето-зима. Шелест ресниц, касание пальцев и хриплый голос под ухом… А они не давно вместе, по слухам. А она вновь в ночь, к поездам, подальше от друзей, по ближе к врагам и не нам. К тем лживым словам и делам… Но он ей роднее все этих чудес, она за ним в пропасть, она за ним лес. И эти глаза… в которых утонула, в который раз, и уже навсегда… да. И все эти хриплые стоны, все выдохи, вздохи.. Напротив. И он ей "Люблю" и почти убивает, она по другим не страдает… И только он в ее сердце, и только он в ее глазах, ушах, пальцах, ресницах, губах..