он приходит, когда стало поздно, и все прошло, когда осень ушла, обратившись из листьев в грязь, и ты нервно по комнате ходишь, твердишь «хорошо, но где же ты был.. умирала, тебе молясь..». и вроде ты рада, и вроде мечтала так, чтобы он на коленях и любит тебя безмерно, только, видимо, бог еще тот извращенный дурак, что играет нещадно на тоненьких твоих нервах. и сейчас он не нужен, и чаще бежишь от него, растворяешь себя рано утром в безликих рассветах, позабыла уже, как просила вернуть все, что до. и вряд ли уже когда-нибудь вспомнишь это. вместо чувства внутри поселилась холодная тьма, вместо нежности, страсти - жестокая неизвестность, ты любовь сохранить не смогла, к сожаленью, одна. и она испарилась, оставив пустынную местность вместо нутра, вместо тебя самой, заменив пламя горящее на пепелище, и дух ее, отравленной и больной, с тех пор что-то в мыслях твоих, озлобленный, ищет. © Татьяна Рэйн