У меня был мальчик, который писал стихи,
И их мне взахлёб с любовью в глазах читал.
Все строки его были искренни и лихи.
Он с каждой строфою сильнее кулак сжимал.

У меня был мальчик, который меня любил-
Дарил мне цветы, и не чаял во мне души.
Который ко мне всегда и везде приходил:
И ночью, и днём; и в грохоте, и в тиши.

У меня был мальчик, который дружил со мной.
Который потом влюбился, и, чёрт возьми,
При виде меня становился как сам не свой…
Чтоб рядом была я, готов был он лечь костьми.

А ещё был мальчик, которому наплевать.
Не лучшей породы… Без паруса, корабля…
Тот мальчик, который не смел меня обожать.

И вы догадайтесь: кого же любила я?!