Идти каждый раз домой, блуждая в лабиринтах улиц, с надеждой, что потеряешься или хотя бы потеряешь часть себя. Ту самую часть, которая так много думает, ту, которая подмечает все мелочи, а затем строит из них замки, забывая, что любой ветер с легкостью рушит их. Идти и спотыкаться, потому что опять забыла, что идешь, ведь в своих мыслях ты уже давно летишь, идти и улыбаться, потому что вновь заметила нечто невероятно забавное, а потом вновь расстраиваться, ведь некому рассказать об этом самом забавном. Пропускать нужные повороты и менять направления, только бы подольше идти. Забавно, остановлюсь ли я когда-нибудь? Или так и буду ускорять шаг, пытаясь уйти от самой себя?