Это глупо. Но она всё еще многое для меня значит. Она - значит она. Мне даже уже неохота произносить ее имя, оно настолько въелось, что крутится в голове постоянно, и уж произносить и писать его точно нет желания. Почему всё так быстро заканчивается? А я до сих пор помню этот разговор, искренне или нет, но она говорила, что хочет моего приезда, что когда придет время уезжать, она будет провожать поезд со слезами на глазах. Глупости. Зачем было так врать и давать надежду. Не люблю пустые слова. А ведь когда время все еще считается не прошедшим, эти слова кажутся правдивее некуда. Сколько таких было, а мне так и не удалось не принимать их всерьез. Но почему-то все убеждают, что нужно продолжать доверять и верить. Зачем? Им нужно - пусть они и ошибаются. А мне надоело, надоело обжигаться, а потом снова оставаться ни с чем и понижать самооценку еще ниже. Каждый раз. Каждый даже незначительный раз. Как будто так будет всегда.