сегодня в метро стояла женщина, с табличкой в руках. не хочу называть это "просила денег", я не успела прочитать всей надписи, но первые слова были: "помогите, умерда дочь", и она была в черном платке и глаза красные, и слезы, и.. и вся это толпа идет мимо, никто ее не видит, никто даже не слышит ее.
и к моему стыду я не дала ей денег, не потому что мой девиз не давать попрошайкам в метро, потому что это подстава, или не потому, что у меня не было денег или еще что, оправданий ебе можно придумать много, но да, я прошла мимо вместе с остальным потоком людей, но меня просто пронзило.
серьезно. все это дерьмовое настроение, всся эта гнил, что была во мне, ее просто выбило. я просто представила, что она чувствует, хотя это, конечно, предтавить нельзя. и я поняла, что все. что я живу не для себя, что у меня, лично у меня нет права жаловаться или жалеть себя или говорить, как все плохо, потому что хоть, да, это моя жизнь и она только одна, поэтому я должна прожить ее для себя, но все же есть еще люди, которым я должна. родители. что я должна жить еще и для них, добиваться чего-то, улыбаться, искать в себе илы не быть моральным уродом, хотя бы для них, если уж на себя забила.

Бойня номер пять.
К. Воннегрурт
" … а когда она уходила, ему становилось хуже… Она просто расстраивала Билли, потому что она- его мать. При ней он чувствовал себя неблагодарным, растеряным и беспомощным, потому что она потратила столько сил, чтобы дать ему жизнь, помочь ему в этой жизни, а Билли эта жизнь вовсе не по душе."