я пытаюсь сказать, но выходит то хрип, то вой.
говорю языком ладоней, почти немой:
что мне делать с твоей немыслимой головой.

черно-черная нежность хлещет из глаз и пор.
почему ты не под запретом-то до сих пор,
кто-то должен готовить мне за тебя
топор.

но покуда в груди взлетает аэростат,
заставляя молчать в упор, на колени встать,
ты будешь идти, насвистывая let's fight,
пробираться дворами, прячась от света фар,
потому что любой увидит в тебе лжеца,
каждый помнит черты твоего лица.

дудка будет в лучах рассвета едва мерцать,
созывая твоих покойниц
на Нагльфар.

Сидхётт