Я пыталась писать стихи,
Но с чего-то меня выбивает.
Затирая мои штрихи,
Чья-то сила сон нагоняет.
Не дают написать монолог
О раскаяньях наших вечерних,
Не дают порыдаться в платок,
От того, что когда-то стерпелось.
Это было давно, так давно,
Что, казалось бы, незачем помнить,
И должно быть уже все равно,
Но сквозь сердце протянута нить,
что ещё продолжает гнить.
eba