Нет они не сравнятся с тобой.
их глаза не так ярки как твои.
их руки не так теплы, как твои.
и даже самая славная улыбка не сравнится с твоим вздёргиванием уголков рта.
они пахнут не тобой, твой запах, он как первый цветок после лютой зимы.
Твой взгляд был наполнен добротой, некой лаской, ты всегда слушала меня, пыталась выслушать по крайней мере, а я перебивал тебя и ты колотила меня как только могла. Мне нравилось прижиматься к тебе. твое маленькое, хрупкое тело, в нём столько жизни, столько энергии. столько тепла.
А они хорошие, в меру сносные. с ними не скучно. они умны, разбираются в своём деле, хорошо относятся ко мне, они рады мне порой. а я, в свой черёд, заставляю радовосться им, чтобы не быть сухарём. и иногда мне кажется, что всё. оно прошло. и снова рана зажила. и они это что-то новое. и пока бокалы красны, о тебе нет и мысли. и с ними мне хорошо.
Вот только.
Они
это
не
ты.