Жизнь проходит вот как: ты рождаешься, ты умираешь, а в промежутке маешься
животом. Жить — значит маяться животом, все время, без остановки: в 15 лет
у тебя болит живот потому, что влюблена; в 25 - оттого, что тебя пугает
будущее; в 35 - от неумеренной выпивки; в 45 - от чрезмерно тяжелой работы;
в 55 - потому, что ты больше не влюбляешься; в 65 - от грустных воспоминаний
о прошлом; в 75 - от рака с метастазами. А в интервалах тебе остается только
слушаться - сперва родителей, затем учителей, затем боссов, затем мужа,
затем врачей. Иногда у тебя возникает подозрение, что им глубоко наплевать на
твою персону, но уже слишком поздно что-либо исправлять, и вот приходит
день, когда один из них объявляет, что ты скоро умрешь, а малое время
спустя тебя засовывают в деревянный ящик и упрятывают под дождем в
землю на кладбище Банье.