Я часто представляю, каким бы он был….

Порой делая какие-то вещи, казалось бы я отвлечена от всего, что тяготит меня внутренне. Я должна быть занята делом, отдаваться своей работе, учебе, всему, что так важно мне. Но есть вещи, которые ты никогда не забудешь. Не давно я начила это осознавать, осознавать это настолько серьезно, что который день у меня бессоница. Я ворочусь по три, а то и четыре часа, но мысли злы и не отдают меня безутешному сну.

Я натыкаюсь в социальных сетях на посты, касаемы моей проблемы, и не понимаю, то ли они меня находят, то ли я их. Меня добивает это окончательно. И чем больше проходит времени, тем больше я себя осуждаю, что поступила с ним так. Это не правильно. Я ведь не такая. Я не хотела этого. Никто вокруг не замечает как меня сжирает это изнутри. Ведь всё прошло ещё тогда, всё забыто, но не мной…

Казалось бы это вина двоих, но боль несу я. Утрату. Горечь. Хочется плакать, когда пишешь это, но ком в горле не дает выйти эмоциям наружу. Нужно молчать. Нельзя никому говорить.

А я часто представляю, каким бы он был…

_______________________________________

С., ты никогда не говоришь об этом. Я даже не знаю, что ты чувствуешь.

Ludovico Einaudi – Monday