Я полюбила быт за то, что он наш общий быт, что у меня твоё пальто на вешалке висит. За тесноту, за тарарам, где всё же мы в тепле, за то, что кофе по утрам варю лишь я тебе. За то, что хлеб или цветы, — привыкла я с трудом! — приносишь вечером и ты, как птица в клюве, в дом. Пускай нас заедает быт, пускай сожрёт нас, пусть, — тот, где в твоих ладонях спит мой очумелый пульс. Тот, где до нас нет дела всем, где нет особых вех, где по-московски ровно в семь он будит нас для всех. Римма Казакова