Был ли он для меня тем, хоть иногда, кем был для тебя?

Мне этот вопрос в голову приходит. Иногда думается, что он любит.

Меня любит.

За внешность конечно. (Но кто может знать правду?)

Тебя любит.

За душу естественно. За понимание.

Мне страшно так.

Если внутри, в душе у человека нет того, что ему нужно, то через определенное время все расходятся, в поисках наилучшего морально-психологического пристанища.

Наверное я просто та, которая не даст ему погрязнуть в своих мрачных мыслях о смерти и безысходности.

Наверное я его свет, спасающий от грусти и наигранности.

Наверное ты его тьма, в которой он погиб.

Для тебя теперь.

А если восскреснет?