во мне застряли эти гребаные стихи, и их никак не выблевать, не написать. они под кожей мощнее, чем сто стихий, рвут на куски меня словно старенькую тетрадь. не давая ни есть, ни дышать, ни спать. а город спокойно спит, пока я в бреду ночном, пытаюсь сложить в одно миллионы рифм, в одну историю уместить с трудом, как сердце бьется об рёбра, а волны бьются о риф.